Categorie: Poème

Il n’y a pas d’extrait, car cette publication est protégée.

La chaleur en ses paumes délicates enivre, comme les mots susurrés à la langue de nos livres; écrire l'histoire à la pointe de nos doigts enlacés, qui dialoguent à l'aune de nos mouvements débridés.

Quand dans le ressac de mes battements affolés, retentit le cri d'une passion de déraison, je lutte contre des penchants désordonnés, qui m'offriraient à la gêne et à l'humiliation.

Comme je semblais m’éterniser dans un malheur infini, noyé dans le brasier d’une existence démunie, défilant entre deux bourreaux sans éteindre la flamme de la raison ivre, qui s’enhardit dans l'ardeur de ma rageuse volonté de survivre.

Il y'ait des âmes si pures et si nobles, dans cette vie hostile et si ignoble, qui périssent dans le désintérêt certain, de leurs infâmes congénères envieux et mesquins.

Voici qu'en ces moments hideux d'affrontements provoqués, où des engins de guerre ennemis saccagent demeures et bâtiments, les patriotes souverains conservent l'illusion d'une période momentanée, et conjurent le ciel de faire cesser ces injustes châtiments.

Est-il possible de jeter autant l'opprobre sur mon âme ? Qui d'elle sans relâche essaie de s'en rapprocher, Est-il utile de m'ensevelir sous ces pensées infâmes ? Qui d'elle sans relâche, m'exhorte à me lier davantage que d'amitié.

Sais-tu l'enfer que tu crées, celui qui me rassure ? Accrochée à ces images comme on se torture, à ces souvenirs réprimés comme on se terre, à ces sentiers du passé comme on se perd.

"Ces moments glorieux où notre dignité écorchée, se redresse et se libère, où les autres ne nous abusent plus, où la liberté est un doux sentiment d'appartenance et non une quête obsolète."

Et sa peau mate qui jouit d'une clarté sans jamais pâlir, et son corps basané qui luit dans la pénombre de mes souvenirs, est-il possible de jeter autant l'opprobre sur mon âme ?