Mot-clef: Poésie

L'humanité imbriquée dans une voie mécanique de malheurs et vices, se renverse par des humains plus conscients de sa valeur.

La revue poétique Lettres d'hivernage lançait son quatrième appel à textes en Janvier sur le thème ''poésie des opprimés '', et c'est un immense plaisir d'en faire partie.

Un récapitulatif de ma récente participation à un concours de poésie et une projection sur ma double victoire à des éditions différentes.

Freinée en surface par des distractions et syndromes de page blanche, je me suis laissé assiégée par d’autres écueils majeurs sous le poids desquels j’ai plié. Et à travers ce néant longtemps entretenu sans engouement tenace de le briser, m’est venue cette question redondante sur les motifs pour lesquels j’aime user des mots. Entre autre, je recherchais à savoir, pourquoi j’écris ?

C'est dans les pensées rebelles de son imaginaire furieux, que prend naissance la fougue de mes vers ambitieux; Puiser dans la matrice luxuriante de son savoir contemporain, Où se fomentent les luttes farouches de ses univers souverains.

Je cherchais cette flamme qui brûle et permet de révéler notre intérieur sensible, heurté, épris, ébranlé; et j'ai trouvé la poésie. Cet amas d'émois qui transfigure le réel; le disloque, le plie à nos pulsions fortes et indicibles.

Illusions perdues est l'un des plus volumineux romans de l'auteur qu'il a conçu en triptyque et publié entre 1839 et 1843. La trilogie narrative recense une étude des mœurs que l'auteur fait de sa société à travers l'itinéraire d'un jeune provinciale qui se languit dans son univers et rêve d'une apothéose littéraire.

L'hivers blème s'estompe doucement sans bruit, la neige ne procède plus d'un voile blanc aux alentours; une nature vivante et ensoleillée s'impose sans détour, c'est le printemps qui s'annonce dans une splendeur inouïe.

Dans une délectation morbide le néant se profile à l'horizon, attendant l'avancée de la maladie dans ses retranchements honnis; ma survie se voile sous la brume d'une possible résignation, le sort m'enlève toute commodité de me départir de mon agonie.

Sinistres balbutiements à la soirée du réveillon, dans les tristes relents d’une page noircie sans bonheur; réflexions trouble-fêtes sur mes déboires à profusion, à quelques décomptes sacrés de la nouvelle heure.

Prendre du recul loin des foules en frénésie, qui glanent leurs vices à rédiger avant minuit; bouder l’euphorie ostentatoire des fins d’année, où se répètent les mêmes traditions de résolutions bâclées.